Una tarde

La tarde del 10 de diciembre de 2011 fue una tarde intrascendente que sólo esperaba a convertirse en noche, en la que el aire flotaba mientras la ciudad se hacía brillante y los bares se llenaban. Se jugó aquel día un Madrid-Barça. Uno más, tan intrascendente como aquella tarde. En los telediarios contaban las horas desde días atrás, y yo estaba a punto de vomitar de sobredosis bipartidista.

El mundo era tan bipartidista en términos futbolísticos como en todo lo demás. PP y PSOE, Cocacola y Pepsi, Barça y Madrid, PlayStation y Xbox. El acontecimiento polarizaba a la sociedad de entonces. Catalanistas, españolistas, hombres, mujeres, haters, enfermeros maldiciendo su turno de noche, niños sin uso de razón, ciclistas, profesoras de judo, eruditos del fútbol, putas, sociólogos.

No había nadie que no esperara aquel acontecimiento, el día en el que el fútbol dejaba de ser fútbol y se convertía en un escaparate de mediocridad y flashes. Los aficionados de otros equipos como yo acababan posicionándose (acabábamos posicionándonos), las abuelas se posicionaban, el vecino del quinto se posicionaba, y quien más quien menos veía en uno de los dos la excusa perfecta para defender su forma de ver la vida: la producción propia del Barça contra la importación de talento del Madrid, España contra sus enemigos, la clase y el estilo contra la doctrina de Maquiavelo.

En la noche del 10 de diciembre de 2011, Mourinho y Guardiola volvieron a enfrentar sus ideas en un terreno de juego, y 22 futbolistas dirimieron el acontecimiento bianual que decretaba la supremacía de una de las dos tribus. Un estado con 47 millones de personas se paró frente al televisor esperando un campeón. Yo vivía pendiente de un Betis-Valencia, pero ése es otro asunto y tampoco tuvo demasiada historia.

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